La Cigale

Quand nous fûmes hors des chemins

    Où la poussière est rose,

Aline, qui riait sans cause

    En me touchant les mains; -

L'Echo du bois riait. La terre

    Sonna creux au talon.

Aline se tut : le vallon

    Etait plein de mystère...

Mais toi, sans lymphe ni sommeil,

    Cigale en haut posée,

Tu jetais, ivre de rosée,

    Ton cri triste et vermeil.

Paul-Jean Toulet

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